Резон

Я в пробитом челне... Мне пророчество было
в том, что берег другой не дождётся меня.
И пускай отпылавшее тело остыло,
я уже пропечатан в оставшихся днях,

переписанных нервными пальцами мира
с расшифрованных кем-то табличек и снов.
Мне уже всё едино - бессмертным ли, сирым
я останусь для тех, кто извечно готов

продавать первородство за миску похлёбки.
То, что было, исчезнет, в конце-то концов,
и грядущее вынесет время за скобки,
сохранив подпространства чужое лицо,

чтоб воздать мне хоть толикой счастья за строки
в осторожном формате прививки от грёз,
умножающих маленький сонм одиноких,
принимающих шутки завета всерьёз.

Я скольжу в темноте без надежды на место
в отрезвляющем списке искавших добро
между символов нового зла с палимпсеста
из архива, где жизнь затупила перо.

Не за мной приходила небесная стража.
Не на мне отдыхает реальности глаз.
Не меня ошалевший потомок расскажет,
оплетя бесконечность узорами фраз

о давно позабытом челна пассажире,
не нашедшем причину озноба внутри
осторожной сплошной и покоя в пунктире,
за которым укрылись мои декабри.

Только, я и не верю в такие резоны
отпевания павших на смерти постель,
где минувшее делится страхом на зоны
размечая былое отсель и досель.

Так что, с течью бороться я точно не буду,
как не стану и душу изматывать вплавь,
коль уж я - абсолютно пустячное чудо,
что в неявь превращает вселенская явь...