Пустота

В пустоте — ничего, только взгляд да молчание Бога,
темнота от неискренних наших молитв.
Вечной хрупкой душе неуютно и так одиноко.
Знает, нет никого, кто поймёт и простит.
 
Не однажды играли победные марши оркестры,
унося от ненужных, приевшихся драм.
Торопились судьбу проживать, как отрывками престо,
горечь жизни мешая с виной пополам.
 
Прав был Чехов — так горько, как будто объелись полыни.
Смысл смиренно уходит сквозь пальцы  водой.
И нелепая вера, что истина посередине,
вовлекает в объятия тьмы смоляной.
 
В погребальных свечах тени пляшут загадочным танцем —
мотыльком к свету рвётся людская душа.
Словно есть переход к неизвестному плавно, глиссандо,
в пустоте, не по острому краю ножа.
 
Мы не пыль, не ничто, а творцы наших собственных судеб.
Храм разумности в склоке мятущихся дней.
Окаянною тайной о смерти наш век захомутан,
но пречувствием воли тончайше нежнейш.