Осень

Уснул мой слог, ни стелется строка.
А под ступню роняет литья  осень…
Продрог душой, а пламя костерка.
Её не греет, нежность она просит…

И будоражат ноздри, запахом листвы.
Их аромат  меня  дурманит…
Но, сердцем  овладели  вы.
И образ Ваш, собой  лишь манит…

28.09.2015 год.       


Рецензии