Нет. Я не задыхаюсь. Но
Всё труднее собирать вдохи.
Как просыпанное зерно.
Как в ладонь со стола крохи.
Никогда не вдосталь. Как кит,
Выброшенный на песка сушь,
Ловит брызги, на волны глядит,
Молится об омовении душ.
Здесь осталась хоть искра, на что уповать?
На прилив? На второе крыло — взлететь?
Я отказываюсь идти танцевать,
Если время, кончаясь, велит петь!
Отличительный признак своих — доспех,
И копьё, и конь, и струна без фальши.
Я верю: Бог выбирает тех,
С кем можно идти дальше.
28.07.2021
НЕТ
© Copyright: Инга Кондратьева, 2021
Свидетельство о публикации №121072805785
Свидетельство о публикации №121072805785
Рецензии