Все говорят

ВСЕ ГОВОРЯТ

 
Пишу стихи, хоть этого мне  не дано,

 Наверное, лишь потому,

Что я в прекрасное  красиво

Не верю уж давно.

Они про боль, обиду, скорбь и мрак -

Чему вы все довольны так?

Я самоучка, не поэт,

Но все проблемы этих вот детей

Я разделяю,

В стихах, как добросовестный статист,

Их излагаю.

Мой стих - он хаотичный и даже неприличный,

Возможно,

Поэты мира старого, набили бы мне морду 

За  безграмотную речь.

Но, может быть, поколебавшись,

Создам я новый стих,

И все, что было в голове,

Я выплесну на голый лист,

Чтобы измазать, исковеркать мысли

Вы скажете: «Вот это да!»,

Глумясь и потешаясь надо мной.

Считаете, безграмотен? И пусть!

А выбросив весь лишний груз

На бледный лист, я чувствую

Блаженство, и снова голова пуста.

Я будто скинул все свои проблемы на бумагу,

И стало легче мне уснуть.

Ах... как мне полегчало!

Ещё чуть – чуть,

И можно спать

На листе из тетради,

Пустом и прохладном!