Это грезится или помнится,
Или с плотью в наследство нам…
Скачет, скачет шальная конница
По славянским спелым хлебам.
С гиком годы и поколения
Наклоняются до луки.
И смещаются поселения.
И мешаются языки…
Но встает она, терпеливая,
Русь, растоптанная, с колен –
От Трубчевска – до града-Киева,
От Москвы – до рязанских стен.
Вот мечи уже в ножны брошены,
Но дрожит тетива, звеня.
Кто там в травах лежит некошеных,
Гордый предок мой или я?
Век за веком текут в предание.
Только слышат, слышат сыны
Стертый временем и расстоянием
Слабый стон усталой стрелы…
Александр Малахов. Наследство
© Copyright: Брянские Писатели, 2021
Свидетельство о публикации №121072803505
Свидетельство о публикации №121072803505
Рецензии