Таланту И. А. Бунина. На распутье

   На распутье в древнем, травами заросшем поле
Чёрный ворон на кресте задумчиво сидит.
Заросла бурьяном диким степь на воле,
Здесь в траве заржавлен - чей-то старый щит лежит.
    На распутье люди добрые всё ж  начертали
Роковую, полустёртую дождями и ветрами  надпись:  «Путь прямой
Много бед тебе готовит он,  едва ли
По нему Ты вновь воротишься домой.
Путь направо без коня тебя оставит –
Побредёшь один и сир, и хлад, и наг, -
А того, кто влево в путь тебя направит,
Встретит смерть в незнаемых никем полях...»
   Жутко мне! Невдалеке - древнейшие могилы.
В них былое дремлет вечным, никому не ясным сном.
«Отзовися, ворон старый, чернокрылый!
Укажи мне путь в краю твоём глухом».
   Дремлет жаркий полдень. На тропах проторенных, звериных -
Тлеют кости в буйных травах. Три неведомых пути
Вижу я в желтеющих огромнейших равнинах.
Но куда и как по ним всё ж можно мне пройти?
   Где равнина не такая дикая и с кем она граничит?
Кто, пугая чуткого моего коня,
В тишине из синих далей слишком громко кличет
Человечьим голосом, наверное,  меня?
  Вновь один я в дивном поле и опять отважно
Жизнь меня  зовёт, а смерть в глаза  глядит.
Чёрный ворон сумрачно и необычайно важно,
Полусонный, на кресте задумчиво сидит.
______
На распутье
На распутье в диком древнем поле
Черный ворон на кресте сидит.
Заросла бурьяном степь на воле.
И в траве заржавел старый щит.
На распутье люди начертали
Роковую надпись:  «Путь прямой
Много бед готовит, и едва ли
Ты по нем воротишься домой.
Путь направо без коня оставит –
Побредешь один и сир, и наг, -
А того, кто влево путь направит,
Встретит смерть в незнаемых полях...»
Жутко мне! Вдали стоят могилы...
В них былое дремлет вечным сном...
«Отзовися, ворон чернокрылый!
Укажи мне путь в краю глухом».
Дремлет полдень. На тропах звериных
Тлеют кости в травах. Три пути
Вижу я в желтеющих равнинах...
Но куда и как по ним идти?
Где равнина дикая граничит?
Кто, пугая чуткого коня,
В тишине из синей дали кличет
Человечьим голосом меня?
И один я в поле, и отважно
Жизнь зовет, а смерть в глаза  глядит...
Черный ворон сумрачно и важно,
Полусонный, на кресте сидит.
1900        /И.А. Бунин./
______
Иван Алексеевич Бунин  - родился 10 (22) октября 1870 года в  Воронеже, Российская империя,  русский писатель, поэт и переводчик. В 1933 году Иван Бунин - первый из русских писателей - стал лауреатом Нобелевской премии по литературе за «строгое мастерство, с которым он развивает традиции русской классической прозы». Будучи представителем обедневшей дворянской семьи, Бунин рано начал самостоятельную жизнь; в юношеские годы работал в газетах, канцеляриях, много странствовал. Первым из опубликованных произведений Бунина стало стихотворение «Над могилой С. Я. Надсона» (1887); первый стихотворный сборник вышел в свет в 1891 году в Орле.   В 1909 году избран почётным академиком по разряду изящной словесности Императорской Санкт-Петербургской академии наук. В 1920 году эмигрировал во Францию – умер в 1953 году в  Париже, Франция.