Там туман плывёт над полем
Ранним утром молоком.
Полудрём иль просто сон
О том как хорошо на воле.
Дорога там уходит в лес,
Мимо сломанной сосны -
Символической черты,
Формирует метку-крест.
То ли дождь, то ли роса
Капает с листвы на шею.
Телом ощущая землю,
Ожидает партизан.
В руках зажаты провода.
А соловей поёт о жизни,
Появляется чуть слышный
Гул машин издалека.
И этот гул уж нарастает,
Танки совершают марш,
Землю превращают в фарш.
Уже на должном растоянии.
Замыкай контакт.
Завязка
© Copyright: Борис Тсвирчинрп, 2021
Свидетельство о публикации №121072802412
Свидетельство о публикации №121072802412
Рецензии