святое

я не смотрю в глаза на встречных лицах - любая информация мешает сосредоточиться на главном - кто решает, возможно ли когда-то излечиться.

я не уверена, что все вокруг здоровы, прекрасно выглядят и в белое одеты. и курят дорогие сигареты. и пьют сплошь молоко из-под коровы.

но иногда как в Маугли, в самом деле, во мне шевелится какая-то ущербность - подозреваю я в себе потребность не замечать поломок в данном теле.

я начинаю сложно изъясняться,
на расстояньи чувствовать твой запах, как мышь несчастная в кошачьих лапах, себя, казнённую уже, стесняться.

твои шаги обидно я не догоняю,
не выбираю слов, что злость вчера сказала, не знаю деть куда своё мне жало. и в ветках рёбер волки воют. с краю.

я слышала, полезно знать,
что я здорова, прекрасно выгляжу и в белое одета. в кармане, если что, дежурит сигарета. и молоко не пью совсем, не ем коровы.

но вместо этого со мной дорогу делит тот, кто не может быть помянут ближе к ночи. он посмотреть, конечно, очень хочет
когда и кто кого из нас вперёд пристрелит.

и, как свояк примерный, вижу я другое - всё больше чёрное с облезлыми патлами…
…а тот решает, наверху, что делать с нами который год. куря своё. святое.