Я скоро в праздничном гробу,
Наряжен, как на новый год,
Лукаво в небо убегу
Туда, где ждёт меня мой кот.
И там мы снова с ним умрём
Чтоб и оттуда убежать.
В любом паденьи есть подъём.
В рожьденьи - смерть. Чего же ждать?
Мы лишь вращаем колесо
И то, вращаем-то не мы.
Где жопа - там же и лицо,
И в лете - логово зимы.
И пробуждаясь в новый сон,
Я слон, что лает на слона
Играя в Моську...
Это гон. Забудь сии мои слова.
Гонщик
© Copyright: Иуда Живорыбкин, 2021
Свидетельство о публикации №121072703354
Свидетельство о публикации №121072703354
Рецензии