Из Восточных Переводов -2

“Я так скучаю, так скучаю, так -
Что все, кто не скучает – раздражают.
Руки обрубок нянчу и качаю
Не пишет. Не болит. Не жжет. Никак”

Канючит так поэт. Ведь гонорар
Давно пропит, и надо б заработать
На новый ужин и кувшин вина

Но – не пиши, поэт. Твоя вина
Не в том, что ты умолк, а в том, что рвешься
Писать, когдa не пишется никак

“Молчанье - благо, серебро и злато”,-
Тверди себе. Пускай штаны в заплатах –
Но - потеряй! -
Стило или перо

Рукой, что прозябает бесполезно,
Ты вытри пот холодный у больного
Или слезу у малого ребенка
Иль нищего веди ночной порой
В свой дом, ему случайный дав приют

Но не ходи, когда тебя зовут
Читать старье, срывать аплодисменты

Ты женщины покорно-безответной
Коснись рукой, руки не отнимая.
Взгляни в лицо ей – и поймешь: святая
Любовь в ней не угасла. И рука
Твоя – ей не враждебна, а легка.

Или сожми в руке своей оружье
И защити того кто безоружен

Но – не пиши, не смей, руки обрубок
Стихов,что не оплачены любовью,
И болью, и бессонницей отпетой…

Забудь,что ты когда-то научился
Словесный пестрый хлам преображать
В сверкающие звуки. Как парча
Горят они, глаз радуя и ухо
И золото, и переливы света
Тех новых слов привычно изумляют
Ты горд своим умением и можешь
Писать всегда, играючи и резво
Но – не пиши!
Побудь хоть месяц трезвым
Скучай, броди по улицам, по строчкам
Чужих стихов... И терпеливо жди

Подступит боль неведомо откуда
Ты тронешь осторожно это чудо
Живое чувство – будто бы птенца
Что выпал из гнезда.
В своей ладони
Ты угнездишь его, подышишь еле
На перышки, подуешь, отогреешь
Замрешь на время, а потом украдкой
Прислушаешься – как он там? Растет?
И скорбь и боль внутри – еще растут?
И пусть растут. И в миг какой-то странный
Ты вдруг поймешь, что враг твой окаянный
Рука, которая уже не рвется
Писать –
Сожмется твердым кулаком...

И в грудь свою ударишь ты безмолвно
И ощутишь, что сердце чем-то полно
Почувствуешь, как кто-нибудь чужой
Такой же болью темной заражен
Страдает молчаливо, бессловесно
Старик ли, юноша, бедняк безвестный
И поспеши тогда ему помочь
Словами, что его развеют ночь

И он прочтет. И глубоко вздохнет...

Рука твоя покой не обретет
И ты ее уже не остановишь
Пускай перо в порыве рвет бумагу
Глаза полны соленой жгучей влагой
Почти не видишь букв, но как ты зряч
Ты – сам себе – Мудрец, Учитель, Врач