мама

он читает мне сказки по ночам, о пушистых зайцах.
обещает отвезти меня поближе к морям,
дабы столичные рыбы меня не кусали.

осалить бы кого-то в салочках,
на перемене между третьим и пятым,
как моя жизнь из игры в русалочку,
превратилась в перемывание чужого разврата?

мне хочется рядом старшего брата,
что умоет и надаёт ремнём.
за слёзы, за страхи, за гадальные карты,
за мою нахальную смелость, что встала ребром.

а потом тихо жаловаться маме,
говорить что не за что, хотя есть за что.
и смешивать акварель со слезами,
в своей комнате с окнами на восток.

косточки граната глотать, боятся мостов,
разводных и тех что просто стоят.
срывать розы с соседских кустов,
лепестки руками теребя.

я напрыгалась по машинам и барам,
от разочарования в любви, наглоталась вермута.
я слишком быстро выросла мама,
хотя спешить было некуда.

по кабинетам врачей и психологов,
ни один не смог меня удивить.
благодарила и продолжала ломать голову,
как же тяжело, мама, любить.

мама он назвал меня глупой,
а ты с детства садила меня за стендаля,
это моя исповедь, мука,
молюсь, а кто-то рядом зубы скалит

ты наверное хотела мне свадьбу, деток,
по тихой во франции в полях.
а я родилась поэтессой,
такова доля. судьба моя.