Мой разум пуст, но место ватой
Заложено – от ваты зуд.
Сознание ли виновато
В том, что оно всё время тут?
Его не вычерпаешь с супом,
Не вдышишь с воздухом – оно
Не хочет становиться глупым
И крепко держится за дно.
Мечты и сны. В текущем веке
Не стоит уповать на быль.
Метём полки', скребём сусеки
И на понюх находим пыль.
А-пчхи! – и вот не вовсе пусто;
Пар из ноздрей – он наш, родной.
Являем Богу мы искусство,
Поддерживая мир земной.
29.09.18
Искусство из Чёрные дыры
© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121072602507
Свидетельство о публикации №121072602507
Рецензии