Поэт

Поэт не тот, кто пишет скромно в стол,
Спроси его, не растеряв приличий:
«Стихи твои готовы стать крестом,
Чтоб автора распять, иль возвеличить?!»

«Готовы! Что ж, печатай, наберясь
Спокойствия и мудрости Сократа!
Услышишь, что из грязи сразу князь,
Что их читать – пустая время трата!»

« Ещё один незваный Мандельштам,
А может быть непризнанный Есенин!
Стихи твои – язык, набивший штамп!
Борись за них и будешь неврастеник».

«Стихи, когда глаза твои блеснув,
Распахнуты на найденное чудо,
Когда в ночи не можешь ты заснуть,
Такая в них жестокая простуда!»

«Стихи – они кусочки наших снов
И быта раскалённая жаровня,
Где рифмы – это стаи гончих псов
И, временами съехавшая кровля!»

Ты будешь бит, готовься посему
Держать на сцене жёсткие удары,
Поэзия не спорт, прыжки в длину,
Не ложе из цветов, а чаще нары!»

«И всёж дерзай над плачущим листом!
Но верь – не всё трагично и печально,
Когда поэт смиренно пишет в стол,
Он не поэт, а так столоначальник!»

Ю. Калушев. г. Азов.