Пролетело сорок с лишним лет .
Датою сжимает жёстко сердце .
Июль восьмидесятого . Портрет .
Горюем о поэте - песнопевце .
Живут Высоцкого и песни , и стихи ,
И выплывают строки между делом
И филигранность выдают его души .
Он с нами , только умер бренным телом .
Взорвалось сердце . Кончился лимит .
Творил до смерти , до своей кончины .
Костлявая не выдала кредит .
Не стало ни поэта , ни мужчины .
С магнитных плёнок хриплый шёл надрыв ,
Нам отдавая часть души и сердца ,
И этим всем нас с головой накрыв .
Внимали , будто колебаньям Герца .
Ходил всегда по лезвию ножа ,
Свою кромсал до крови , наши души .
И столько было в этом куража .
Включи сейчас . Пусть внемлют твои уши .
25.07.2021
Пролетело сорок с лишним лет
© Copyright: Виталий Аркадьевич Татаринов, 2021
Свидетельство о публикации №121072502591
Свидетельство о публикации №121072502591
Рецензии