ночь

ночь

какая странная, тягучая вещь  - ночь;
она не проходит, как болезнь, не проползает, она не протекает -
она странно растворяется во тьме прочь;
она называется просто темно;
я не сплю,  соплю себе в нос, я  не спускаюсь
в чернь тьмы, не каюсь, и не касаюсь сурьмы,
я лишь коплю ко дню слёзы, я думаю, суть
в том, чтоб не  спалить свой дом,
я собираюсь с трудом,
и чёрная моя тень  сползает, как гном,
в ящики сна, и там, в зарослях бахромы,
тревожит ум мой и иные умы,
и не обессудь:
отчаливает паром, прежде его причал кричал,
его гудки жутки, его синева слишком черна,
я настраиваюсь, не расстраиваясь,
я спешу и спешиваюсь с коня, и в этой темноте меня -
не может быть и нет, и менять
на переправе правды нет,
проверь...
слышишь? - ничего нет,
звон монет лишь кажется, это снова сон,
бесшумный и неощутимый, как в смерть дверь,
больница и боль - две падчерицы,
и тьма им мать, прислушайся,
и раствори кровать, ложись спать...
там кто-то, что-то, там необходимо собрать
братьев к болям и стонам своим, как колоколам в голове,
ты хотел в крым? очнулся в москве;
там дым горящего отечества  единственен и неповторим,
и он назвался крым....
там все дороги ведут в рим, а русские языки - в киев,
они такие, и ночь течёт, и позвоночь в дверь
и сон херсон, бессонницу, хоть проверь,
хоть выстави на вэдээнха, уже кипит в котелке уха,
уже выкипает твоя собственная житуха, и скачет забот блоха,
и суп из топора - не из петуха, и ночь к  тебе глуха,
ни хороша, ни плоха - она такова,
как твои слова - ты говоришь, что ты поэт,
на весь свет,
нет:
свет и есть поэт, а ты - пэт,
пластмасссовая тара,  мнящая, что она чуть ли ни орган или гитара,
и тьма - мать,
и север - вереск,
и ворон ночью, как филин или сова,
подсказывает слова
с ветки как советки,
и двери всей веры твоей заперты,
и ты обратно на паперти твоей памяти, как сам себе памятник,
ты сам себе - искусство,
ты - бесчувственное чувство,
ты проснулся в иных измерениях,
соображениях и настроениях,
ты выпил с выпью, и черна уха чепуха...
охота.
моросится в окно темно морока;
ночь; не спится что-то.

***


© Copyright: Август Май, 2018
Свидетельство о публикации №118050900883




Рецензия на «ночь» (Август Май)

Обволакивает и затягивает глубже и глубже, так, что конец кажется даже неуместным. Вроде захлопнутой двери: подсмотрели и хватит!
Спасибо, здорово!

Галина Ха   09.05.2018 06:55 

Спасибо... Разьи ж фатит?

Август Май   09.05.2018 07:03

Народ требует продолжения!

Галина Ха   09.05.2018 07:06   

а жизнь требует встачи

Август Май   09.05.2018 07:44

С Днём Победы!

Галина Ха   09.05.2018 08:22

Всегда да!

Август Май   09.05.2018 10:01

Рецензия на «ночь» (Август Май)

Кажется это очень интересно!! Начало, например,

Белая Стихия   09.05.2018 04:25

До "на переправе", я думаю. Конечно, как каждый не уважающий себя стихоплёт я буду утверждать, что на гору легко взбираться лишь первый километр... но только на вершине - вся красота и правда.
Конечно, огромное спасибо за похвалу, понятно, что приятно разделить ночь одиночества с соратником по перьевому искусству одинчества мне, сочинителю и балаболу!

Август Май   09.05.2018 06:27

одинчества - вычеркнуть.

Август Май   09.05.2018 06:28