В моём Отечестве пророков уже нет.
А был один, но оборвался след -
Святая правда, боль и совесть,
И жизнь, как неоконченная повесть.
Он не споёт нам больше ни о чём,
Надрывно напрягая свои связки,
Не скажет правду всем понятную нутром.
Не жил Володя ни по чьей указке:
На всё - своё он мнение имел,
Нас заставлял и мучиться, и думать!
Умел сказать доходчиво, аккорд - звенел
И души рвались, и дрожали струны.
Срывался голос, душу теребя,
А рифма плетью достигала цели.
Он нас любил, а мы, его любя,
Хранили записи и песни - пели.
Он недопел, недолюбил, недосказал,
Что было на сердце, в душе его звучало,
Не выдержало сердце - помнит зал,
Как оборвалась жизнь - его не стало.
Он никогда на сцену не взойдёт,
Не спросит: быть или не быть?
Он умер, но он всё-таки - поёт
И в своих песнях продолжает жить!
В память о Высоцком
© Copyright: Надежда Страдымова, 2021
Свидетельство о публикации №121072406970
Свидетельство о публикации №121072406970
Рецензии