Знаю я, что пишу не навечно

Знаю я, что пишу не навечно,
И мой голос утратит себя.
Специфичен как запах аптечный
Надвигается час сентября

Под открытым неистовым небом
Я иду, я живу, я творю.
Слишком часто на поприще белом
Оставляю чернилам тоску.

Мне не ведомых ныне спокойствий
Не ищу больше где-то извне,
И своих я былых удовольствий
Не надеюсь припомнить во сне.

Пусть мне снится туманное Нечто
В окруженьи пустых Никого.
Проскольжу я эфиром беспечным
Отражая себя самого.

Мне по нраву задумать бы пьесу
На новейший по смыслам сюжет
И на сцене узрить поэтессу,
Что безмолвно читает сонет.

Декорации будут неброски -
Ни к чему нам людей отвлекать.
Да и сцена - всего лишь помостки
Эшафота, где падала знать...

А, быть может, удариться в прозу,
Не слагать больше эти стихи?
И абзацы наполнить гипнозом
Ударяющей в темя строки.

У Стругацких возьму социальность
Их фантастики, где человек
Постигает себя, не реальность
И порой обречен на успех.

Если Оруэлл будет не против
То приму я его простоту,
Изложить этот век, что юродив
На поверку и то, не мою.

У героев Ремарка похитим
Мрачных мыслей немного, увы.
У Дюма аккуратно отнимем
Романтизма, не жизни в Пюи.

Но подумалось мне, что же будет
Если стану у авторов красть -
Может, стиль мой никто не осудит,
Симбиозом насытится всласть?

Нет, не честно, хочу самобытность,
Чтобы в точку и только моё.
Подскажите вы мне на милость,
Где ума растерял остриё.

Может, вовсе не стоит мараться
Белоснежной бумаге в столе.
Пусть и ручка продолжит валяться
Где-то возле. Зачем она мне?

Помню я, что пишу не навечно,
Знаю, голос утратит себя
Лишь когда перестану сердечно
Созерцать его день ото дня.