Это было ещё в начале,
Это было уже в конце.
Жил Творец в неземной печали,
С буйством радости на лице.
Он родился, когда и должен,
Чтоб грядущим оставить след.
Он смеялся в лицо прохожим,
Получая плевки в ответ.
Он любил запираться дома,
Вдалеке от гудящих тус.
Много раз выходил из комы,
Сам себе запуская пульс.
Белой кляксой на чёрной шкуре,
Двортерьером среди пород,
Вышел в самом разгаре бури
На асфальтовый огород.
В сотый раз не оттуда начал,
Видно, так уж заведено:
Кто орал — назывался мачо,
Кто молчал — назывался чмо.
И циничные, злые тени
Потянулись к его душе.
Где-то этого так хотели,
Не скрывая лицо уже.
Был не весел, и не повесил
Сам себя на печной трубе,
Не застрелен в последней пьесе,
Не растерзан назло Судьбе.
Чтоб комедией стала драма,
Написали, что умер сам.
И назвали Творенье спамом,
И назвали твореньем спам.
А.В.С.
Творец
© Copyright: Александр Авс Скворцов, 2021
Свидетельство о публикации №121072307969
Свидетельство о публикации №121072307969
Рецензии