Покачнётся макушка июльская красного лета,
Обломается где-то под бездной, что падает вверх.
Через окна сквозные жарищи убойное гетто,
Проскрипев, словно в белую голову раненный стерх,
Упадёт и рассыплется, ярким стеклярусом брызнув
В исчисление времени прошлого (каждому – срок),
И никто не отслужит молебен, прощальную тризну –
С облегчением сплюнет на воду Илюша Пророк.
Уже скоро
© Copyright: Светлана Бахирева, 2021
Свидетельство о публикации №121072302641
Свидетельство о публикации №121072302641
Рецензии