Утро
А небо как всегда щедро на краски,
То фиолет клубится в янтаре,
То в розовом,купается, как в сказке.
А здесь всё спит в туманном молоке.
Что пахнет мёдом сладко,в пять утра,
Один петух кричит, там вдалеке:
-Куда ты ночь?
-Прости, но мне...
Пора.
Соня Лирика
Свидетельство о публикации №121072205771