Когда лета сгибают спину,
Мечты склоняются к земле…
В руках ослабших «Магдалину»
Держал художник на одре.
И перед бывшею блудницей
Он умер в душной мастерской,
С пунцовых губ успев напиться
Вина Венеции златой…
А мне, начавшему с Ольховки,
Внучку еврейки да мордовки,
И русской веры, может быть,
Приёмному, за тридцать, сыну, –
Свою шептать мне «Магдалину»,
И с нежных губ причастье пить.
Смерть Тициана
© Copyright: Владимир Мялин, 2021
Свидетельство о публикации №121072203074
Свидетельство о публикации №121072203074
Рецензии