Такие строки выдаст – не в зачёт,
Бродяга, неумеха, звездочёт,
Взмахнёт рукой - и между туч просвет.
Пронзит догадка страшная: Поэт!
Да, у него не всё как у людей,
Снесло полкрыши, любит лошадей,
Он сам узнал, что жизнь не так проста,
Среди Вселенной – горький сирота.
…Судьба твоя, видать, - не фунт изюму,
Вальяжный, смелый, не глядишь угрюмо,
В шкатулке бронзовой – аж три диплома,
И ямб, и дактиль – сызмала знакомо.
И не иначе как… ты – пуп земли,
Но книжки паутиной заросли.
Поэт – другой, от поля, от сохи,
И тяжек быт, и умер слишком рано,
Но, не боясь молвы, ветров, бурана,
Сквозь сердце проросли его стихи.
Колосья-строки стали нарасхват,
Он вхож в дома, где двери закрывались
Пред ним когда-то. Как огня, боялись.
И вдруг прозрели, крикнули: - Виват!
Но каждый был, казалось, виноват.
Сквозь сердце проросли стихи
© Copyright: Любовь Усова Казахстан, 2021
Свидетельство о публикации №121072201565
Свидетельство о публикации №121072201565
Рецензии