С виной, что как ни искупал,
в вине уже не растворялась,
мир личной драмой увлекал
в свой омут вечного начала.
Богатством праздничным души
при бедности определённой
под взрослых косят малыши
в пределах видимости дома.
О том, что изнутри живых
взросления не существует,
кому другому расскажи,
но тихо, всуе не рискуя.
Лишь сочинённый прототип,
«косноязычный третий лишний»,
растёт как теневой двойник,
хоть дневников в стихах не пишет.
Так, не успев ещё начать,
на ровном месте оступился:
уж «больно сложно сочинять –
не быть собой во многих лицах»!
Кому бы что хоть где, а мне
пристало быть, а не казаться,
в реснично-радужном дожде
увидев проблеск ренессанса!
С виной, что как ни искупал
© Copyright: Игорь Миллер, 2021
Свидетельство о публикации №121072201328
Свидетельство о публикации №121072201328
Рецензии