Больной ребенок

Когда ко мне придёт слава
и вы все захотите узнать
что я делал все эти дни,
как писал эти стихи,
и что меня вдохновляло.

Когда вы захотите узнать
почему я был жалким клерком
в детской больнице годами,
до сих пор ещё не женился
и первым почти никогда
не звонил дорогой своей маме.

Когда вы захотите узнать,
почему я закрылся от мира,
что меня побудило стать чуждым
к ложному блеску и лжи,
и почему я в этих стихах
пишу о том, что когда-то
они вам будут нужны.

Когда я буду лежать
в черепной вашей, тёплой коробке
и вы начнёте меня доставать
как хирурги во время войны
достают кишки из солдатов
чтобы их засунуть обратно
в области жкт - буду рядом.

Когда это произойдёт
и, окунувшись в слепые глаза
я спрошу "почему
я всё это время был жалкой
пародией на самого себя, почему
вы меня презирали, за что? За творчество? За бездарность?
Или, может быть, за всё это время
которое, были уверены, просто потрачено зря".
Я не знаю, но я бы хотел
сказать что это
не больно и мне безразлично
что мир в моей голове
решил - конечно, мой друг, ты -  слова
но те, что не имеют значения.