Реквием по поэзии

Умирает поэт. В земляничной вечерней тиши
Он терзает перо, как Орфей вдохновенный- кифару
Вновь и вновь нисходя в ледяные пещеры души:
"Я- ленивый слуга, расточитель небесного дара!"
 
Ветер с хохотом вырвал листы из слабеющих рук.
Смерть, клюкою в окно постучав, заворчала капризно:
"Пишут, пишут...о чём? Собирайся в дорогу, мой друг
И предстань пред судом лунноокой кудесницы- Жизни"
 
Жизнь держала в руке элегантный флакончик духов:
"Стихотворцы! Да в вашем роду каждый третий-"мессия"!
Прибивал ли ты руки и ноги гвоздями стихов
К измождённому телу несломленной бурей России?"
 
Он ответил смиренно: "Стихи мои- пепел костра
На раскисшем снегу под свинцовым, беспомощным небом.
Жаль, не к каждой несчастной я мог обратиться "Сестра!"
Не делил с нищим кров, не насытил голодного хлебом.
 
Говорил о страданьях народа- и жил для себя,
Драгоценный талант, Божий дар променял на купюры!
Пару сотен листов написал о любви- не любя..."
И поэт замолчал, устремив на судью взгляд понурый.
 
Но промолвила жизнь: "Я ответом довольна вполне,
Ведь поэт- тот, кто души способен увидеть сквозь лица.
Тот поэт, кто в несчастьях, в молитве, в любви, на войне
Остаётся собой и ошибок признать не стыдится".