Когда – нибудь пройдёт и это.
Вода под камень побежит.
На полке – старая газета,
Который год уже лежит.
На разлинованных страницах
Написан очерк иль рассказ.
О слышных где-то отголосках,
Что где-то пробил чей-то час.
Что время, всёж, неумолимо,
И не замедлить его бег.
Секунды – пролетают мимо.
В глазах – не меркнет ещё свет.
Ещё не сказано, что должно.
Стакан – наполовину пуст.
И всё возможное – возможно.
В колючках весь терновый куст.
А кровь кипит от возжделенья.
И сердце бьётся невпопад.
А губы шепчут про мгновенья.
Про лето, осень, листопад…
а губы шепчут...
© Copyright: Виктор Заргаров, 2021
Свидетельство о публикации №121072103391
Свидетельство о публикации №121072103391
Рецензии