Маленький Джино

Маленький Джино  живёт на склоне горы,
Утром встаёт - солнце благодарит,
В полдень готовит анисовый лимонад,
В семь наливает себе бокальчик вина.

Маленький Джино  сух и темноволос,
Любит, как наливается медом гроздь,
Как шелестят оливы и пахнет хлеб
Теплый, с хрустящей корочкой, на столе.

Солнце, как разорвавшийся динамит,
Древний Везувий пыхтит вдалеке, дымит,
Десять веков по склону ползёт лоза,
Чтобы кормить, молиться и созерцать.

Маленький Джино (с детства он так привык)
С этой лозою бережно и на "Вы",
Перебирает ягод  прозрачный звук
Пальцами старых сухих загорелых рук.

Эти нежны словно розовый цвет зари,
Лёгкий румянец утра и кровь земли,
Эти наполнил золотом солнца день,
Эти чернее ночи, что только здесь,

Скоро впитают Бахуса сладкий яд,
Снова приедут внуки и сыновья,
И запоёт струна, потечёт вино,
Истиной неприложною  станет вновь.

Маленький Джино  живёт на склоне горы,
Там, где рубином красным закат горит.
Где-то у моря, ни близко, ни далеко -
Старый Неаполь и рыбой пропахший порт,

Где-то Салерно прохладой лимонных рощ
Благоухает. Но тяжкое  ремесло
Предков ему милее, как теплый хлеб.
Тот, что пекла Франческа так много лет.