Миллион

Миллион на булавки потратив,
искромсав метры тканей, для платьев,.
разодеться в пух -прах, отстояться,
винным сном купажа..и остаться..

Просто той, кем всегда ты была.
Ты была, розой яркой - цвела,
распускаясь бутон стал поэмой.
Для кого?А вот это дилемма...


Рецензии