Я напишу ему письмо,
Так проще рассказать про чувства.
Про одиночество и боль,
Про то, как холодно и пусто.
Его искусство - льда стена.
А я пред ней обнажена.
И сводит пальцы холод жгучий,
Но я стучусь в мороз колючий,
Ведь там за льдиной синих глаз,
За инеем небрежных фраз
Мерцает огонёк тепла.
Его б я в пламя превратить смогла,
Когда б пробилась через толщу отчужденья.
Но холодней всего - его сомненья,
Их стену не преодолеть. Не мне…
Продрогли плечи, силы на нуле.
Клубами сна дремота подползает,
Она меня баюкает, качает,
Воркует, шепчет, за собой зовёт.
Её призыв - горячий, липкий мёд -
Затягивает, топит, губит.
Всё потому, что ОН МЕНЯ НЕ ЛЮБИТ…
Начав письмом, закончила картиной.
Белила цинковые.
Кобальт синий.
Один мазок - касанье охры золотистой-
Свеча сквозь толщу льда - оттенок чистый.
Изгиб изящный кистью - нагота.
И мастихином. Крупно. Глыба льда.
Я напишу ему письмо
© Copyright: Ева Родман, 2021
Свидетельство о публикации №121072000528
Свидетельство о публикации №121072000528
Рецензии