Одно окно, напротив бар.
В нем музыкант, он стар и пьян.
Сидит один, при нем лишь ноты,
И что-то чёрное виднеется в блокноте.
Проходит жизнь, года и люди,
Музыканты пишут ноты за минуты .
Они как в камне высеченные строфы,
Что не сотрутся; при любой погоде.
Их звук как волны, поглощает скалы.
Их шпили тонут под силой нот и гаммы.
И лишь тогда когда скрипач расстроит скрипку,
Волна сойдёт и переродится;
В чью-нибудь улыбку.
Одно окно, напротив бар.
В нем музыкант, он стар и пьян.
В глазах его, наполненными мыслей,
Скользит струна, как пульс той жизни,
Когда написанные им простые пьесы,
Взлетали вверх и поднимали мысли.
Сейчас прошли года, прошла и слава
И музыкант стал старым, и не много пьяным.
И так на утро, возле бара,;
Найдут блокнот пропахший баром.
И кучу нот, забрызганных мечтою.
Размазанный блокнот и фраза
«Я гнался за мечтою!».
Музыкант
© Copyright: Владимир Чуваев, 2021
Свидетельство о публикации №121072000494
Свидетельство о публикации №121072000494
Рецензии