Рекомендую почитать - Твердовский

вот встречаются авторы, не распиаренные, скромные, а как пишут!!!
Валентин Твердовский... вот стоит на фото простой мужик, в кепочке, никакого гламура или др. красивеньких излишеств... никакого бахвальства о себе, о своих достижениях и заслугах... даже в интернете нет инфо... вот стоит... а читаешь стихи - удивительная ясность, простота и слог... ну кто он, где он? никто не знает, но стихи изумительные, так пишут настоящие поэты...

Твердовский Валентин - псевдоним.
http://stihi.ru/avtor/siralex

настоящее имя -  Алексей Гусаков...
http://stihi.ru/avtor/renegat3


 Кони
 
 Кони любят есть траву,
 как зеленую халву.
 Тихо ржут они ночами, сердце жалобное рвут.

 Наскакались под седлом,
 выгнув спины на излом.
 А сейчас склонили шеи над землей, как над столом.

 Кони любят тишину,
 но их гонят на войну...
 Осторожно между павших прядко слушают Луну.

 Где трава позеленей,
 вы спросите у коней.
 Но они совсем не помнят те места, где нет людей.
   

Достоевский
 
 завсегда для настоящего
 в прошлом выписан пример...
 тварь, униженно дрожащая,
 пуще всех стремит наверх.

 тени серые супружатся
 между жизнью и судьбой -
 это бесы, бесы кружатся,
 уязвлённые тобой.

 ты сумел свои чудовища
 в книги вечные зашить,
 чтобы вызволить сокровища
 русской бережной души.

 никуда она не денется -
 для неё наступит век..
 ты меня просил - надеяться,
 ты, мой русский человек.   


солдат
 
 тяжёлый дым дышал в проёмы,
 а он твердил про синеву,
 а он писал про окоёмы, 
 какими виделись ему.
   
 деревья заживо горели,   
 под борщевик ушли поля,
 а он писал про птичьи трели
 и брачный танец журавля.

 дома задраивали ставни,
 как бронекрышки амбразур,
 а он бродил, живущим - давний,
 всё перепробовав на зуб.

 и уходил всё дальше, дальше -
 застать нетронутой зари.
 он не хотел знать этой фальши,
 и настоящий мир творил,

 где будет жить и сам когда-то,
 нас оставляя без проблем
 души последнего солдата,
 себя не выдавшего в плен.    

    сад
 
 вчера закончились таблетки..
 она в огонь смотрела зябло, -
 как тот дожёвывает ветки
 колючих слив и мшелых яблонь.

 и неизвестно - как держалась
 душа под вязаною кофтой..
 одна великая усталость
 стыдливой старости неловкой.

 круг безтолкового  винила
 одну и ту же ноту чистил:
 она детей похоронила -
 и знать других не стала чисел.

 когда-нибудь приедут внуки -
 ей подождать ещё немного... 
 она к огню тянула руки -
 тепло последнее потрогать.


 РУСЬ
 
 без зазрения совести - правы те,
 кто мою ненавидит Русь:
 не она их учила грамоте,
 и, как могут, читают пусть.

 разве были бы люди  русскими
 без туманного колдовства,
 с треугольниками бермудскими
 не испытывая родства?

 что они , эти люди, сверзили
 на причалы, из атлантид?
 я смотрю по ночам на вензели
 над руками кариатид

 и, отмеченный в сопричастности,
 без зазрения - возгоржусь,
 что Земля эта - только в частности,
 если в общности - это Русь.    

сон
 
 не охочий до чужого -
 своего не наживу.
 если есть любовь от Бога,
 то никак не наяву.

 сколь ни вей в пространстве песен -
 в храм не вырядишь кабак.
 на мою любовь повесят
 разложившихся собак.

 я любовь перебаюкал,
 ей в миру не по себе:
 видеть выросшее в брюках,
 с сигаретой на губе...

 иногда, под небом сонным,
 загрузившись тишиной,
 я гляжусь лицом оконным
 в сон, случившийся со мной.