Вот сел я в дедушкино кресло,
И родником уже поящим
Во мне минувшее воскресло,
Не сопрягаясь с настоящим.
В разладе с нынешнею модой
Раздумий нива колосится.
И граф Толстой, большебородый,
На «брата» красного косится.
Давно не так на этой ниве,
Фиестой сделалась конкиста.
И шлю я графу Альмавиве
Привет от графа Монте-Кристо.
По сути не являясь графом,
Гляжу на волны мутной Леты.
И призрак прячется за шкафом,
В котором спрятаны скелеты.
Они не нашей эры разве,
На них отдельная харизма?
И никакой на сердце распри,
А на душе – антагонизма?
На это я б ответил честно
Героем, в хронику влюблённым.
Но только дедовское кресло
Сгорело в «зисе» разбомблённом.
И у меня такая мина
Не зря на мушке безымянной.
И сроду не было камина
У нас в избушке деревянной.
Хотя и там хватало молний,
И в них не плавились медали.
И умозрительные волны
Меня уносят в эти дали.
2021
Нива
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121072002797
Свидетельство о публикации №121072002797
Рецензии