Боезаряд густых баланд
Уходит уткою под койку.
Мне говорят, что я талант
Могу отправить на помойку.
Поэтов тьма и поэтесс,
Грибы подарит ящик с почвой.
А я иной деликатес
В корзине западно-восточной.
Ещё сыскалась кухня где б
С обильем репчатого лука.
Но философия судеб
Уже не прежняя наука.
Она талдычит ни о чём,
На ней барыш, увы, не женишь.
При домострое кирпичом
И битым даже не заменишь.
Такая смесь из чепухи
И пустозвонного зазнайства.
Но, тем не менее, стихи –
Моё законное хозяйство.
Они и трон, и приговор,
И все колонны на парадах.
И содержу я дом и двор,
И привожу я мир в порядок.
Боезаряд густых баллад
Не повредит мою каморку.
Мне говорят, что я богат:
Купил вселенскую помойку.
И при затратах небольших
По закоулкам жизни душным
Брожу я, точно часовщик,
Что время делает послушным.
2021
Боезаряд
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121072002777
Свидетельство о публикации №121072002777
Рецензии