Папа

Моему отцу, с грустью, посвящаю...


***

во мне, нет-нет, сюжет из детства циклит,
как лет тому без малого полста
мы с батей на двухтактном мотоцикле
повдоль деревни держим курс в леса
а позади, блажа, бегут собаки, -
но не страшна капитализма пасть
и я сижу верхом на бензобаке,
и не боюсь нисколечко упасть

и тот же мир, и те же города
да жизнь пошла по новому этапу:
вот я и стал наполовину сирота,
ушел, со  мной не попрощавшись, папа...

нет сел давно, где - семеро по лавкам,
лишь борщевик с бурьяном делят даль
тот мотоцикл ушел на переплавку
в Китае так востребована сталь
а я в отцах лет в двадцать пять со стажем,
и хоть погиб во мне тот сорванец,
но до сих пор мне факт был этот важен, -
что у меня есть мама и отец

и та же жизнь, и та же суета
да только рябь лизнула мой фарватер:
вот я и стал наполовину сирота,
сошел молчком на полустанке батя...

ушел отец, - такие вот дела
но что роптать? - беды искать причину,
я благодарен небесам, -  что мать жива,
что сирота я лишь наполовину...