Не...

Не разбирайся в прошлом. Там ничего не сыщешь.
Ни миллиарда денег, ни любострастий тыщи.
Там, прекращаем телом, носится с небом разум,
переживая в страхе горе и счастье разом.

Не возвращайся в среду. Вторник помягче будет,
если свои обманы правдой судьба остудит
и переплавит копья злобы в любви монеты,
чтоб расплатиться после с парой чужих приветов.

Не выноси бутылки. Лучше подлей на донце
жидкости где-то с Айлы, мягко впитавшей солнце.
Брось прядь волос с обрыва и загадай со скуки
вяленое лекарство от изъяснимой муки.

Не приходи в больницу. Там непрестанно лечат
тех, кто, смертельно болен, просит о новых встречах
с жизнью, едва заметной в полупустых палатах,
крашенных бледным жёлтым, явленным как расплата.

Не выдавай секреты бренности старых истин.
Каждый твой шаг не к смерти - признак дурной корысти,
а не итог лобзаний с чем-то живым и нужным
здесь, на полях прощаний, искренних, но натужных.

Не уносись, как ветер. Ломаный вектор молний
тупо упрется в берег, весен и снега полный.
Благость твоих желаний грубо прорвёт плотину
тайных надежд на выстрел в вечно прямую спину.

Не закрывайся в душе. Время течёт в пространство
только, когда не знаешь счастья простого пьянства,
вызванного покоем мира с убогим миром,
жгущим всё то, что было продано вне эфира.

Не продавай сонеты. Ты не поэт отныне,
а осторожный папа, веру нашедший в сыне.
Ты - перекрёсток маний, бреющих щёки улиц
ради того, чтоб люди хоть на часок проснулись.

Не искажайся в ритме. Странностями наполнен,
пой не себя в Коринфе пляшущим в скуке волнам.
И, наконец-то, пробуй с ликом любимым слиться,
не опасаясь больше в смехе не повториться...