Июль

Июльский день считается за два…
Петля в росе и нитях сна-дурмана.
И горьких поцелуев кутерьма
Вплетается в бессмысленность туманов.   


               
Испепеляли взгляды между строк,
И жались от тоски к уюту клети,
Погибель для чувствительных особ
Раскачивал вдруг тиховейный ветер.



Скрипела в такт отчаянья кровать,
Учуяв запах незнакомой кожи,
Болезненно отхаркивая страсть
В объятия судьбы-метаморфозы.



Но не заполнит призрак пустоту,
Подсевших на иглу любви-калеки,
И отпускные не покроют мзду –
Надежде на макушке лета.



Вернувшись в кокон, отдохнувший дом,
Бежать, бежать от введенных подкожно
Рефлексов – где он, и когда придёт,
Ждёт ли она… В июле всё возможно.



И раствориться в призрачной сети
Или гулять в толпе дурных поступков,
Проснувшись за полночь глушить аперитив,
А по утру себя ловить в пелёнках.



И возродиться ровно за три дня,
К приезду той, кто сердце разрывает,
И мыть посуду, полоскать, стирать
И наконец-то сдать пустую тару,



Задумавшись измерить чей-то пульс
В привычной давке темноты сабвея,
Он превратится в зубоскальный абсолют,
Терзая натиском твоё больное время…


Фото: закат в Сен-Тропе, личный архив