Пейзажное почти

Пейзажное почти. Но мне с тобой
до лирики никак не достучаться.
Играет свет в дождинке над губой,
и даже замечают домочадцы
в тебе другие тонкие черты,
неведомые прежде мне и прочим.
А впрочем, виноваты я и ты,
что лирике забвение пророчим.
Уже июль в разгаре, увлекись
пейзажным чем-то... Будем отрешённо
выписывать гризайлью наш эскиз
на белой глади влажного торшона.

***

Неделя солнца, что ж, сюжет не нов,
потом зарядит дождь на две недели.
Мы будем говорить - недоглядели,
мы будем шевелиться еле-еле,
и думать - где-то родина слонов.
Там ждут дождей, а тут у нас лафа -
всё льёт и льёт, июль похож на осень.
И скоро солнце. Мрамор так несносен,
когда идут слоны под "ля-ля-фа"
по верхней полке прямо в никуда,
оставив след на рыжей древесине.
А дождь прошёл. Кусочек неба синий,
и к стёклам жмётся каплями вода.

***

Сегодня день какой! Ни холодно, ни жарко,
и небо, словно Гжель - белила, синева,
а дикий виноград - изогнутая арка
над самой головой диктует мне слова.
А слово к слову - гроздь, и вечером индиго
почти что фиолет, но есть нельзя, увы,
как все мои стихи, растущие так дико,
как этот виноград у самой головы.
О, как же холодят лицо мне листья эти,
а гроздья - их не счесть, но если б сортовой...
Какой сегодня день! Вокруг слова и плети,
и дикий виноград висит над головой.