Она меня почти не замечала

Она меня почти не замечала.
Да, собственно, и кто я был такой?
Таких, как я, на улицах немало.
Как я, такие – вечно под рукой.

А руки у неё красивы были,
как будто на картинах мастеров.
Вы женских рук ни разу не любили?
Они всегда – как из иных миров,

где безупречно всё, всё совершенно,
там где ответят, только позови,
где на любви святую откровенность
услышите признание в любви...

И так я был наивеп в тех мечтаньях,
где всё превозносил, обожествлял.
Но странно то, что я не знал страданий –
я страсть в стихотвореньях воплощал.

Она, не замечая, и не знала,
как много было радости во мне,
а, если бы узнала, посмеялась
над тем, что столь неравнодушен к ней...

Но, бог мой, как давно же это было,
давным-давно, а я не позабыл...
Не важно, что не знала, не любила,
а важно то, что я её любил...

Как отголосок счастья, как награда, –
улыбчивый, как я, вот этот стих...
Поэт – он тот, кому для счастья надо
в любви быть незамеченным почти...