Обыденность

Ты больше не увидишь ее,
Как одиноко заходит в подъезд ,
Снимая сережки уже в лифте.
Кладёт их в карман к наушникам,
Рассматривая в зеркале уставший взгляд.
И каждый раз ищет в себе изъяны,
И снова и снова просит себя по жизни, не оглядываться назад…
Разуваясь у входной двери, бредёт по коридору, не включая свет.
Да он и не нужен, она точно знает, что В ее квартире, никого не было и  нет.
Наощупь находит вешалку для вещей и столик для сумки,
Ключи бросает на тумбочку, и совсем опускает руки…
Ей твердят-будь благодарна за то, что имеешь.
Наслаждайся минутой, не гниви Бога, да и когда ты уже повзрослеешь?
Тебе не 15 чтобы страдать, и давно уже за 25, а ты все ноешь и плачешь, не ценишь…
От одной мысли потери сжимается все нутро,
Так и хочется крикнуть, что любит и ценит, и благодарна,
За это добро, исходящее от семьи и близких.
Тем временем, уже на кухне, она себе наливает виски.
Садится,уныло водит пальцем по ободку.
А в груди будто камень, он давит,
И ломает любую кирку.
Не разбить, не уехать, не выплакать тяжесть.
Она гнеет внутри, как абсцесс, мешает ей жить.
Вот бы так с сердцем, взять и заставить,
Остановить весь этот злобный гнетущий процесс.
Ты не услышишь ее,
Как после стакана виски, она подпевает и плачет с Земфирой о Крыме,
О том что не свяжется на яву.
О том как  хочет все бросить и начать своей жизни новый период,
И как парень с Бумбокса просит быть наплаву.
Набраться бы сил ей,
Пережить весь этот хаос, сумбур и стресс.
Но к сожалению, одиночество в этом, имеет огромный вес.
Тебе бы побыть с ней, утешить, погладить по голове. 
Но все эти прелести, уже прошли в вашей книге и остались в другой главе.
А она справится, вывезет.
Есть друзья, алкоголь и дом.
И возможно к старости, она напишет огромный том,
О чувствах к тебе, не угасающих и даже цветущих в ее душе.
Только с смыслю об этом, становится как то не по себе.
Она знает, что все притупляется и время пройдёт.
И боль, и тот камень в груди, ещё когда нибудь, может быть оживёт.