23

Мне исполнилось 23,
а я неприкаянный –
ни любви, ни денег, ни образования,
вечный студент,
вечный подросток,
такой Питер Пэн на минималках.

Говорю себе: в 23 жизнь не заканчивается,
и в 33,
и в 43, и в 73.
Я хочу, чтобы мне сразу было 73.
Стану стариком – лесным шаманом,
или старухой – лесной шаманкой,
буду красить седые длинные волосы радугой,
вывязывать орнамент на свитере,
учить своих и чужих детей тайным знаниям.
73 – это как будто бы лучше, чем 23,
потому что в 23 у меня должно быть столько всего,
а когда мне будет 73, от меня как будто бы все отстанут
и предоставят самому себе.

Мне исполнилось 23 –
а для меня весь мир – дом.
У меня есть розовое закатное небо, по которому плывут ласточки,
и этот запах асфальта после долгожданного дождя,
и кот, мурчащий под боком,
и километры нехоженых лесов, куда предстоит ступить моим ногам.

У меня есть я, в конце концов.
А это уже что-то значит.