Старые, рваные книги лежат на столе,
Нам согреться в подъезде сгодятся зимой.
Мне бы только гитару в потёртом чехле
И пойти на Арбат, как на пост боевой.
Там звучит в переулках глухая струна,
И сидит у фонтана шаман-кришнаит.
Да, мы дети Арбата, мы другая страна
Там, где пламя из книг над развратом горит.
Арбат
© Copyright: Иван Рождественский, 2021
Свидетельство о публикации №121071804051
Свидетельство о публикации №121071804051
Рецензии