Мир болен

Мы-
воины света, 
ангелы тьмы...
Мы рождаемся, 
чтоб забыть 
кто мы. 
жертвы межзвёздной зимы... 
челandroidи...
Наши души
cжались  до точки Джи,
До гемы и глобы.
Мы-
пыль звёздной пробы.

И неважно
Кто кому снится.
Мы -
Птицы.
Летаем на воле.
А Мир болен...
Лежит в больнице...

У Мира эффект Манделы,
Глобальный системный сбой.
В агонии бьется тело,
Измученное борьбой.
Шизометр трёхмерной реальности
Зашкаливает за грани
Жизнеспособной бальности.
В сердце галдят миряне.
Ката-клизмы и метеориты,
примочки со свинцовыми облаками
бессмысленны. Инородный целитель
Брутально разводит.  Руками.
Но не прекращаются войны.
В постконвульсивном инсайте
Мир тяжко вздыхает:
"Дайте
уже умереть спокойно..."
Хрипит и
Плюётся кровью.
Над Миром, сияя тихо,
склонившись у изголовья
шепчет его Мириха:
"Ангелы - наши птицы,
Посланники Люцифера...
Выкури, чтоб забыться -
Remedium somniferum.
Думай о том, кем станешь
После телесной смерти..."
Боги Её устами
в космосе что-то чертят.
Миру уже не важен
Смысл... Лишь тембр слова.
Это случится с каждым
Уставшим играть в живого.