Что поэту без смерти его?..

Что поэту без смерти его?
Замечен, известен, не понят?
Обласкан, кумир, всё такое?
И орден висит на груди у него?

Немалый тираж, есть читатель?
Цветы, благодарности, встречи?
В союзе давно председатель?
Потомству уют обеспечил?

Он пишет в тетрадку - не всякий поймёт,
Ни каждый его прочитает,
Одни называют его: стихоплет,
Другие - поэтом считают.

Есть редкие клубы, салонов уж нет.
И редко увидишь ты книгу в руках:
Мельчайшей ячейкой повис интернет,
Лишь строки остались на желтых листках.

Плати, не стесняйся, издай себя сам,
Издатель оформит, как ты заказал,
Вид электронный? а хочешь - печать?
А можем обложку тобой увенчать!

С компьютером пыжится тот графоман,
Коверкает рифму и русский язык,
В тираж запускает дурацкий роман
И думает стал он навеки велик.

В молчании пишет в тетрадку стихи...
Любимая знает и знают друзья,
Что в них запах хлеба и запах ольхи,
Что в них тайна жизни и суть бытия...

Но кто бы при жизни его ни читал,
Кому бы он в душу стихом не проник,
Там, за порогом его пьедестал
Со смертью поэта навеки возник.

Он снова родился, теперь только понят,
Одни почитают, другие злословят.
Поэзии чтут уникальность,
В слезах признают гениальность.

А он будоражит стихом и волнует
И душу и время, и сон.
В Поэзии в высь неземную
Он лирой своей вознесен...