Секрет

Я век не свой влачу, как чемоданы
к пустому трапу лайнера судьбы.
Вдали расплылись виденные страны
где смолкла песнь архангельской трубы.

Один на всех, но, кажется, свободен,
тащусь сквозь ночь к огням библиотек
без пошлых дум об избранном народе,
что миг тоски придумывает век.

Почти суров, но, всё-таки, беззлобен,
ваяю букв ранимых череду
для тишины в космической утробе
и барабанов в прожитом аду.

Вращаю пальцем времени планеты,
испепеляя взглядом нить орбит,
завязанных в реальности сюжеты
с расписанных иллюзиями плит.

Ползу беззвучно к вечности пределу,
где мысль ласкает старую мечту
о счастье, извлекаемом умело
из горя, что уже невмоготу.

Пишу небес холодную картину
на времени упущенном холсте,
пространству тьмы свою подставив спину,
чтоб свет не гас в сознанья темноте.

И в этом всём, бездушном, но горячем
от терпкой крови в синих реках вен,
я прячу рай, где можно жить иначе,
не требуя от жизни перемен...