Он не велик, но так напыщен,
В себе самом он знаменит.
Чего он только не напишет,
Про очи дам, да их ланит.
Но вдруг она его не примет,
И усомнится в силе слов,
Покров он вежливости снимет,
Нрав показать ей свой готов.
Вы спросите, какая мушка,
Куснула гения того?
Тогда шепните тихо в ушко,
- Вы – бездарь, милый! И всего!
И вот он вздрогнул, бледен, страшен,
- Да кто вы есть? Как вы могли?
Он – лучший здесь, в округе нашей,
И там, на краешке земли!
Ах, Боже мой! Сколь их у края,
Непризнанных героев всех.
Сидят, как птицы, сбившись в стаи,
И верят в призрачный успех!
Гений
© Copyright: Александра Фёдорова Росс, 2021
Свидетельство о публикации №121071707270
Свидетельство о публикации №121071707270
Рецензии
