Опять ложатся на листок
Неровным почерком слова.
Посеребрёным стал висок-
Ужель последняя глава?
Все чаще думаю теперь,
Что жизнь совсем не черновик,
А в молодость закрыта дверь...
Оценками пестрит дневник–
И в нём, увы, не только пять,
Порою – неуд или три,
Но тех листков не оторвать,
Они в душе, они внутри...
Но ведь мечту не отобрать,
В ней всё прекрасно, как всегда–
Четыре, пять, четыре, пять
Рисуют быстрые года...
***
© Copyright: Галина Шашкина, 2021
Свидетельство о публикации №121071706176
Свидетельство о публикации №121071706176
Рецензии