В стремительном потоке снов
Слышны мои пустые речи.
Они запрут дверь на засов,
Обнимут цепко твои плечи.
Переведи эти слова
На существующий язык с немого.
Ведь, видно, слова нет такого,
Что ты промолвишь для меня.
Но каждый чувствует что хочет:
К примеру, торжество покоя,
В то время как тоской и болью
Наполнены другие очи.
Так распадаются признанья
На сотни маленьких осколков.
Моя тревога – голый провод,
Фатальный для людских касаний.
Исчезнешь в этот раз навеки,
Без веры в призрачный возврат.
И поздно пятиться назад,
Как не нуждался б в человеке.
май’21
Принятие
© Copyright: Яна Смит, 2021
Свидетельство о публикации №121071606847
Свидетельство о публикации №121071606847
Рецензии