Блики всевозможные на стенах,
Чуть блестит церковный реквизит,
Впереди амвон как будто сцена,
Хорос многоярусный висит.
Чуть поодаль свечи догорают,
Ломаной неровной чередой,
По кандилу воск стекает с краю,
Словно по каёмке золотой.
Запах ощущается различный,
Ладана в нём стойкий аромат,
Нотки его явно лаконичны,
Только среди здешних колонад.
Огонёк горит в лампадном масле,
Лишь усугубляя полумрак,
Он мерцает так, как будто гаснет,
Чувствуя трепещущий сквозняк.
Образ оживает на иконе,
От игры причудливых теней
Растворившись в полутёмной зоне,
Там где в церкви свет всего скудней.
Тишиной он бродит в этом зале,
Лишь не посещая верхний свод,
Сумраком стоит у стен в печали,
Будто здесь действительно живёт
Образ
© Copyright: Владимир Нефф, 2021
Свидетельство о публикации №121071605821
Свидетельство о публикации №121071605821
Рецензии