Творец

Пьеса неизвестного, не оценённого творца
Там, за кулисами, готовятся актёры
Он сам сыграет в пьесе подлеца
Думает, по аплодируют все стоя...

Сценарий маленький, возможно недописан
Весь перечеркнут, порваны страницы
Шедевр  видимо. А может спит он?
И снятся ему эти небылицы?

А ведь он знал, что делает, он знал
Всё это игрище, чтобы обуть судьбу!
Взмывал и падал, смеялся и стонал -
Играл, как бог. Как дьявол ждал беду.

И слеп был зал, им нравилась потеха
Кричали "Брааааво" и бросали шляпы
И хлопали в ладоши, раздувая  эго
Творец же знал: улыбки будут сняты.

И шляпы, что кидали ему  в ноги
И те цветы, что выросли на сцене
Через мгновение окажутся немногим
Тем, что Творец смог обеценить.

Он взял перо и чистую страницу
И написал "Глава последняя. Немая"
Достал свой вальтер - выстрел
Упал, страницы кровью заливая.

Зал обезумел... Крики, слёзы
Бежали к выходу: "СЕБЯ УБИЛ!"
Кровь медленно стекала на мемозы
И лишь один слепой с творцом заговорил.

"Простите, я не видел драмы
Лишь слышал. Дааа, вот это пыл!
Смерть, милый друг - это не дама
От которой можно вдруг уйти.

У смерти спутница одна лишь
Звать её, милый друг, судьба
Покуда пьесу не сыграешь
С места не двинется она.

Вот, наигрались, милый друг,
Теперь в пути одна дорога.
Вам вальтер больше ни к чему...
Как я узнал? Спросите бога".

Судьба прикинулась слепым
И за игрой творца смотрела
Творец же был ещё живым
Пока она того хотела.

Не обыграть судьбу и не обставить
Творец был глуп, раз этого не знал,
Он мог красиво дописать сценарий,
Мог доиграть, влюбить весь зал.

Ну, а теперь пол кровью заливает
Даже не смог разжать пера
Что он после себя оставил?
Ни имени, ни пьесы, ни черта.